Le thyrse entre tes doigts a le goût du sang, et le parfum de sa voix

Mer 31 Juil - 13:56

« Déclinez votre identité. »

« Fea Zakuro. »

« Vous êtes attendu. Je vous en prie. »

« Han Yun-Jin est-il ici ? »

« Ne voulez vous pas vous reposer un peu ? Votre voyage a sûrement été long. Prenez un peu de repos, et restaurez vous. »

« Han Yun-Jin devrait se représenter ici, bientôt, n'est-ce pas ? »
« C'est ce qu'on dit. Ce n'est pas forcément vrai. »

Mer 31 Juil - 13:57

I

Les dévorés.

-

Trouble-fêtes et troubadours, des souillures rouges jusqu’aux décombres rapiécés du glorieux Luxembourg. Ici vient l’homme et ses peintures de guerre, je secoue mes lames et revient de six pieds sous terre. Les guitares sonnent, les langues fredonnent et les syllabes de multiples univers s’entrechoquent. Mes doigts frétillent contre l’onyx étanche de mes manches, guettent les influx sensoriels qui percent les murs. Des vibrations, des textures. Mes ongles pourpres grattent la surface familière d’une cloison de bois vernis. Je souris un sourire qui étire mes lèvres sur mes dents, qui relève mes pommettes, qui me démonise.

Ouvrez cette porte, on m’attend, ouvrez-la où je l’étends.

Haha. Je rime.

Non, sérieusement.

Le portail s’ouvre, la musique traçant un crescendo dont j’avale les notes au vol, me délectant goulument le parfum des sons. Les pierrots vêtus de rouge cessent leurs mouvements, ferment leurs boîtes imaginaires en usant de simples mimiques colorées, ou peut-être les suspendent-ils dans l’air, comme cette cité qui s’est perdue dans la placidité des années, égarée dans un état de détachement temporel qui la préserve de ce qu’il y a dehors, de ces restes disgracieux d’une humanité se tenant au rebord d’un pic montagneux par le bout des phalanges, attendant, poumons cousus, le moment de sa chute. Leur souffle est retenu, leur cage thoracique est immobilisée. C’est le spectacle qui respire et j’avance en son cœur, armé d’une fébrilité curieuse qui me sied aussi bien qu’une seconde peau. Mes peintures ondulent avec moi, des dessins tribaux aiguisant mon épiderme de tons exotiques. Elles scintillent d’une foulée de couleurs changeantes, se vautrant dans des glaciers cobalts pour ensuite s’enfumer dans des poussières de souffre doré.

Les tissus virevoltent en un amoncellement de mouvements et vibrances qui tranchent avec ce qu’on peut trouver en dehors des murs de la cité. Des vieilles loques traditionnelles, barbouillés de motifs oubliés, un kimono, un obi, qui s’accouplent avec l’écho asiatique rêvant sur mes traits. Je secoue mes cheveux blancs, des filaments opalins effleurant les vertèbres saillantes de mon cou, ainsi que mes pommettes. Ma translucidité capillaire se marie aux veinures arc-en-ciel qui ondoient sur ma peau, adoptant, lorsque trop près, leurs teintes polychromatiques. La peau de mes pieds nus crée un tintamarre contre les tuiles de marbre de la grande salle rendue silencieuse par mon retour de l’au-delà des murs. Le portier me sourit, ses boutonnières dorées vibrant d’un éclat luminescent sous le lustre de saphirs qui se balance au-dessus des tables gorgées de convives abandonnées à un mutisme intrigué qui frôle le solennel.

Je cligne des yeux, ma cage thoracique se soulevant dans l’avènement d’une respiration profonde. Je les observe, un par un, mémorisant des visages à défaut d’avoir le temps de mémoriser des noms. De toutes les tailles et de toutes les formes, ils ont atterris ici par ce qu’ils considèrent être un élan de chance, ils ont franchis les dunes grises qui s’égrainent posément à l’extérieur pour retrouver l’éclat d’un monde ayant encore un ciel. Un ciel d’étoiles et de nuages figés qui se transforme au gré des heures, dodelinant au rythme de la machinerie qui l’a créé. Ce n’est pas un vrai ciel, simplement une version émulée destinée à rassurer tous ces gens, des spectateurs, des égarés. Ceux qui vivent à l’intérieur du dôme, qui se noient dans la quiétude de la cité. Entre eux, ils se surnomment les Rescapés.

Pour moi, ils sont les Dévorés.

Le portier incline la tête à mon intention, désignant d’une main la salle qui, doucement, s’en retourne vaquer à sa cacophonie. Les pierrots s’activent, les engrenages tournent, la scène reprend vie et je relâche l’air stagnant à l’intérieur de mes poumons. Mes os s’abaissent, les couleurs s’étendent et il est maintenant, ce portier au visage ridé, aux boutons dorés, le seul qui ose me regarder.
Il sourit.

« Bonjour. Nous vous attendions. »

Mes lèvres s’amincissent contre mes dents et mes pommettes se soulèvent, miroir gangréné de cette expression qu’il m’offre de par l’intermédiaire de son visage éperdument doux, indubitablement sage. Les pores de ma langue viennent se froisser contre l’ivoire de mes canines. Les Dévorés échangent et communiquent, entassent des coulées de nourriture juteuse dans leurs mains pour mieux la laisser couler à l’intérieur de leur œsophage. Ils se prennent pour les rois du monde, ces ironiques rescapés, ils se prennent pour les êtres forts que la sélection naturelle a laissé perdurer.

L’envie de rire bouillonne au niveau de mon diaphragme et mes doigts se soulèvent, accompagnés de mes peintures, de ces tatouages d’âmes brillantes vivant contre ma peau, qui suivent le mouvement et se regroupent à l’extrémité de mes doigts. Ils saluent cette joue flétrie que je dérange de mon contact. Ils saluent ce portier atypique qui a abandonné ses parures et sa perruque pour ne conserver que ses boutonnières et son manteau. Doré contre noir.

« Je vous attendais aussi. En quelque sorte. »

Est-ce que j’ai déjà vu cela quelque part ?

Doré contre noir . . .

Il acquiesce, se campant dans ce mouvement de bienséance désopilante qui incombe trop souvent aux valets, et entreprend de me fixer, simplement, attendant une suite à laquelle je n’ai préalablement pas réfléchi. Mes synapses fléchissent. Je suis de retour dans la cité des damnés, dans cet enclos d’âmes qui pétillent et explosent, qui s’éclaboussent. Je. Je. Je.

Dehors, la pluie acide doit battre contre les délimitations du dôme, doit grésiller et s’évaporer en une brume grisâtre qui gravit les nuages et retourne vers ciel uniquement pour en retomber. Dure, douloureuse. Les individus, femmes aux corps secs et aux cheveux coupés courts, qui gardent l’entrée du dôme, de sorte à ce qu’aucun élément non-désiré ne puisse venir troubler la paix simulée des lieux doivent contempler les plaines incolores qui représentent la majorité des terres du globe. Un monde vide, vidé, abandonné. Meurtri. Un monde qui ne peut plus rien sécréter d’autre que cette absence de couleur qui m’accable.

Doré contre noir. Il faut aller ailleurs, Joshua. Cette ressource là s’éteint aussi, se vautre dans une éternité simulée, dans une quiétude faussée. L’horloge avance, les aiguilles tournent. Mes incisives viennent rabrouer mes lèvres. Ceux pour qui le temps s’est réellement figé ne cherchent pas le mensonge de cet endroit, ne cultivent pas l’idée de se complaire dans une aire de repos simplifiée où les emplois sont minutieusement distribuée, où la nourriture est trop abondante. Les aveugles, les aveugles.

Vous nagez dans mon bol.

Le portier n’a toujours pas bougé, semblant tout à son aise, attendant tranquillement la suite de mes instructions. How admirable, hm. Je papillonne des paupières, agitant les manches de mes habits, sentant les lourds tissus sautiller.

« Sont-ils arrivés ? »

Il ne me répond pas, une mèche volage, un charbon passé à l’eau qu’on aurait barbouillé avec un bout de craie blanche, s’assoupissant contre les fossés creusant son front. Il indique une direction du menton, sans s’encombrer de la moindre parole.

Je m’immobilise, mes yeux suivant la direction signalée en une impulsion vive, presque frénétique. La masse s’enlise toujours dans son ignorance volontaire et je vois les crevettes marinées qu’une gamine tend à sa mère, énergique et souriante dans un temple qui n’a que faire de son intellect. Je vois les pierrots flamboyants qui s’agitent et amusent les rescapés. Je vois des décors, les rideaux et les velours, les saphirs et les émeraudes, puis, mon cœur tressaille et je réceptionne, au creux de ma rétine, l’apparition du ciel.

Le vrai, cette fois.

Je quitte le portier et son grand âge sans y songer, progressant en une série de grandes enjambées vers le colosse aux yeux d’azur. Si tôt est-il dans mon champ corporel que je m’empare de l’une de ces hanches, laissant le pourpre de mes ongles remonter le long de sa combinaison noire dans l’apposition d’une caresse familière que j’arrête contre sa jugulaire.

Un sourire, qui n’amincit pas mes lèvres, préférant les adoucir, les alourdir, les pincer dans une moue joueuse. Dans un sourire entendu.

« Do I know you ? »

Je m’écarte légèrement, laissant contre sa gorge le souvenir léger d’une griffure.

« N’étiez-vous pas supposé être deux invités ? Où est Yun-Jin ? »

Un decrescendo d’instruments à vent explose quelque part dans la grande salle.

« Ce serait dommage que la pluie l’ait dévoré avant même qu’il n’arrive ici . . . »

Mer 31 Juil - 13:58

Je défie les rois, les reines, les beaux, les laids,
je défie l'esthétique et je défie les contemplations.
Je défie et je vous laisse perdre, sans avoir besoin de gagner.

Je vous regarde.

« Il y a plusieurs réponses à cette question. »

« L'une des réponses est qu'un jour, tu ne te souviendras plus de mon nom. Et cela n'empêchera pas que je voudrais l'entendre de ta bouche. »

« Une autre réponse est que tu me connais. Assez pour que je rêve tous les jours de toi sans jamais oser me réveiller. Tu connais ces réponses, Joshua. »

« Il est là. Normalement. »

« La pluie ? Oh, non … Cela m'étonnerait vraiment qu'on l'ait laissé faire cela. »

chessifie

« Jolie démonstration. »

« Han Yun-Jin, auriez-vous l'amabilité de m'accompagner jusqu'à l'extérieur de cette salle ? Vous avez été affecté à une fonction autre. »

« Et nous devons en discuter loin des oreilles indiscrètes. »

Mer 31 Juil - 14:02

II

Le drifter et le général.

-

Le ronronnement est avalé par les intonations de la grande salle, si bien que je m’octroie le droit de m’extasier au contact de ses doigts sans inquiétude d’être entendu ou perçu, sans inquiétude de savoir la prestance de l’empereur être la seule chose taisant les bouches. Il y a plusieurs réponses à ma question, mais aucune ne passe par les reflets observables sur les boutons dorés des manchettes du portier, aucune ne trouve sa justesse dans les bouches en cœur des convives qui étouffent leurs cognitions au travers de délices salés. Il pèle les remparts de mon humour pour y loger son affection, écarte mes prétentions amusées d’un revers de sa perdition. Il trouble le jeu pour mieux s’approprier, et je roule ma langue contre mon palet en susurrant ma plaisance.

Bien sûr que je connais ces réponses, Zakuro. Bien sûr que je sais qui tu es.

Et je me déçois presque de le voir s’écarter en réponse à ma seconde interrogation, une part de moi envisageant la possibilité de le trainer contre mes os et d’oublier les raisons de notre réunion planifiée. Mes peintures corporelles oscillent d’arc-en-ciel et le noir de sa combinaison rutile de déraison. Je grésille. J’imagine son véhicule abandonné aux abords du dôme, prêt des gardes, tout juste protégé de la pluie battante et dépourvue de miséricorde. Je l’imagine ajouter une touche de relief au paysage qu’elles se voient forcer de contempler à longueur de temps, à en oublier leur nom et leur réalité. Elles vivent à l’orée du dôme et ce faisant, même si elles sont destinées au même sort que le reste des Dévorés, elles auront la possibilité de fuir. Qu’est-ce qui dominera, à ce moment là, la vie ou le devoir ?

L’acide ronge et les Dévorés festoient. Dans ce monde dystopique, tout le monde mange et je sais, mes doigts s’étirant pour toucher la saillance des bras du Ciel, que je serai celui qui goûtera le meilleur met.

Je relève la tête en un mouvement uni au sien, lorsqu’il contemple la fausseté de la cité pour mieux pouvoir se moquer de la pluie, pour pouvoir apposer une subtilité dérisoire à cet endroit. J’ai envie de rire, de m’accrocher à ses omoplates et de hurler la stupidité humaine à m’en perforer les poumons, à en exploser les tympans de l’assemblée. J’ai envie de rire, et je me contente donc d’un faible gloussement qui bouillonne sous forme de bulles inégales et qui se perd contre l’intemporalité diluvienne de son regard. Il est comme cette pluie, qui vrombit et chante à l’extérieur. Indestructible.

Le ciel synthétique s’éteint et le noir enveloppe le buffet pour laisser place à la lascivité des forces de l’ordre. Les langues se sont effilochées, avec le temps, si bien que le monde s’est amenuisé à en croire qu’elles voulaient toutes dire la même chose. J’observe les lumières qui fusent et qui se déposent sur l’entrée, sur la troupe d’individus aux physiques saillants qui provoquent les émois de par des mouvements giratoires. Les flux sanguins se redirigent et les regards se figent, s’humidifient d’une lubricité bruyante.

Les manchettes du portier scintillent, dans la cohue, et je scinde mon regard de leur luminescence jaunie, contraste hallucinant aux déboires qui se déplacent pour mieux aguicher les foules. Peut-être . . . Mon esprit s’embourbe, mes pensées vacillent et les images se succèdent soudainement en une série de facéties dantesques.

Doré contre noir. Où aie-je déjà vu cela . . . ?

Le spectacle se poursuit, prenant le Général Yun-Jin pour idole, le laissant être la principale sculpture de perfection simulée auxquelles se destinent les prières des Dévorés. Ses acolytes ne sont que des parures, des décorations à cette machination sexualisée dont il est le plat de résistance. Son effet est indéniable, se note non-seulement par les cris et les mains tendues, mais aussi par des gestes plus subtiles, telles ces cuisses que certaines resserrent dans une tentative instinctive de friction.

Le Général, ne pourrais-je jamais le nier, a visiblement l’art de bien se faire remarquer.

Je sors de la pièce sans qu’on me remarque, car si mon entrée a su faire momentanément taire les convives, elles sont déjà oublié l’existence du monstre qui les évide.

-

Le bureau sur lequel je suis perché, lorsqu’ils entrent dans la salle dans laquelle j’ai choisi de tenir notre réunion, est taillé dans un matériel en tout point identique avec l’émeraude. Une verdoyance polie et profonde s’étend sous mes sombres manches et mes pieds nus frôlent l’air rance contenu entre les quatre murs de cette pièce trop rarement utilisée. Je les détaille depuis mon perchoir, ces deux êtres aux physiques antipodaires, tous deux bercés par des ombres prenant source dans des recoins différents. Le Drifter et le Général, dans la cohue de leurs rôles et existences opposées.

Je souris et les toise longuement, laissant mes peintures s’aiguiser et mes incisives titiller ma lèvre inférieure. Ma langue vient s’attarder sur une blessure fantôme, un trou inexistant la où mes lèvres se joignent au centre. Je descends du meuble vert, la plante de mes pieds touchant le sol avec un bruit typiquement associé à la chair. La succion de la peau, molle et couinante, se fait la trame sonore de mes enjambées. J’atteins d’abord le Ciel, le drifter, et toute cette galaxie claire contenue dans le simple cercle de ses iris. Je gratte sa mâchoire de mes ongles vermeils, glisse mes phalanges jusqu’aux cils qui encadrent les fenêtres menant à l’extérieur et je l’embrasse, chaste et finalitaire.

Quelque part, tu es un rônin qui m’aura tout donné de son être, qui se sera laissé souffler aux autres vents pour assouvir une faim intarissable. Quelque part, mais pas ici, tu m’aurais laissé te remodeler à une image qui me permettrait d’avoir un compagnon dans l’impossible.

Quelque part.

« Tu es là parce que tu le seras toujours. »

Je me retourne vers le général et sa prestance outillée aux besoins sirupeux de la cité. Je me demande, l’instant d’une seconde lucide qui me cogne contre les boutons dorés – où, où, où, dans quelle réalité – ce qu’il est hors d’ici, ce qu’il est quelque part, dans cet endroit où le drifter et l’empereur ne sont que des existences résonnant au fil des termes de l’intemporalité et l’immatérialité.

Je m’approche de lui et brusque ses muscles de mes paumes, retroussant mes lèvres dans un sourire qui s’exhibe comme une liqueur venimeuse. Mes doigts serpentent en une promesse aigrie, une famine sordide dont je lui offre la possibilité de s’échapper. Parce que dans son corps manufacturé, comme le ciel, comme la nourriture, comme les pensées, résonne encore une note de lucidité. Je passe ma langue sur mes dents, pince vicieusement la chair de son cou.

« Et tu es là parce que tu n’es pas encore mort, parce qu’on ne t’a pas encore dévoré. »

Yun-Jin n’est pas une entité préalablement heurtée, n’est pas une âme déjà touchée. Il ne roucoule pas parmi les couleurs des Dévorés, il ne scintille pas sur la surface changeante des tatouages décorant ma peau. Non. Mes manches tombent au niveau de mes coudes lorsque j’enfonce mes doigts dans ses cheveux. Il n’est pas encore mort. Pas comme eux.

« We give them one more show and we bomb this place to the ground. »

Boom. En fumée, les Dévorés. Boom. La bonne blague des Rescapés. Portons cette mort synaptique à la réalité, rendons la tangible comme les humaines s’apprécient tant être. Le parfum d’une humanité moisissant lentement dans les confins d’un palace ne siégeant que pour que puisse perdurer sa belle existence. Mieux vaut pour elle de tenter de me porter vers la satiété, d’emplir mes synapses de ses goûts diversifiés avant qu’il ne soit trop tard. L’homogénéité a déjà sévi, l’amoindrissement des neurones, l’enlisement de la critique s’opèrent de plus en plus rapidement. Le temps les empoigne et les tord, craque les fondations de leurs cerveaux pour les remplacer par du coton. C’est nauséeux, c’est infect, c’est triste et ce genre d’existences vides ne peuvent briller, s’améliorer que lorsqu’elles sont portées à leur fin.

Il est trop tard pour espérer une issue facile et tous ces gens ne connaissent rien d’autre que la facilité.

Tous. Mais pas lui.

« Si tu me refuses, Han Yun-Jin, je te mangerai. »

Je souris. Je souris. Je souris.

Mer 31 Juil - 14:04

Tu es là parce que tu le seras toujours.

Et tu es là parce que tu n’es pas encore mort, parce qu’on ne t’a pas encore dévoré.

Si tu me refuses, Han Yun-Jin, je te mangerai.

Et toi, évidemment, tu le suis dans ses idées à la con. Vous avez vraiment le don de me taper sur les nerfs.

- Je m’attendais à quelque chose d’un peu plus inventif de ta part. Même si je reconnais que je ne dois m’en prendre qu’à moi-même pour avoir ne serait-ce qu’espérer que tu puisses me fournir une solution suffisante.

- Je t’en prie, continue de développer ton idée géniale, j’ai hâte de savoir comment on va tous mourir.

Il ne s'agit pas de mourir.

« Et il ne s'agit pas de « tous ». »

C'est un procès, Yun-Jin.

Il ne convient pas de mourir au tribunal.

« YUN-JIN HAN »

Debout

Je m'occupe de notre invité surprise

Dim 28 Juin - 23:31

III

Les rescapés.

Des phalanges se recroquevillant dans des draps trop blancs. Des lèvres humectant le bord d’un lit simplet au cœur d’une pièce impersonnelle. Cela fait trop longtemps qu'aucun personnel infirmier n’est passé près de la porte qui a été laissé ouverte. Ils sont affairés ailleurs, dans l'aile des urgences, en train d'examiner les nouveaux arrivants prêts à s'installer sous la protection du Dôme Huit.

Cela fait un long moment qu'un nouveau Dôme n'a pas été mis en opération et elle envisage déjà les sourires de ses convives lorsqu'il adresserons, au gré d'un banquet, les jours plus heureux d'une portion supplémentaire de l'humanité.

Au-dessus de sa tête, une lumière bleutée grésille doucement et elle se demande combien de temps les nouveaux techniciens qui seront sélectionnés parmi les nouveaux arrivants - les nouveaux Dévorés - mettront à la réparer. Elle cille, l'ampoule crépite et le couloir des admissions de classe S est silencieux.

Il est tard et les visiteurs ne sont, habituellement, plus permis à cette heure.

Pourtant, droite dans l'ombre épaisse de la Générale Belle, Gemini fixe, ses doigts dardant à la rencontre de l'inconnu. Elle a gagné le Dôme Huit avec hâte lorsque, au détour d'un rire depuis l'oreillette enfoncée près de son tympan - pas le même que celui dans lequel l'Empereur à apposer sa marque - , le Général Bay lui a susurré qu'on avait enfin retrouvé un remplacement au Général Yun-Jin, lui a promis que l'Empereur, dans toute sa grandiloquente bénévolence, avait repêché un autre être d'entre les mailles interdimensionnelles d'une catastrophe. Bay lui a dit de se bouger, que c'était Belle qui gardait la chambre et qu'elle, en tant que favorite, se sentait d'humeur à appuyer sur les élastiques de la patience de leur bénéfacteur.

La voici donc, la discrète Générale Gemini, à contempler la manière dont les lumières tamisées glissent sur la peau sombre d'un homme endormi dont elle ignore tout. Ses cheveux, bleus comme la nuit, bleu comme une tempête cobalt, se marient savamment à l'éclairage du couloir. Sa respiration laborieuse la fait presque se questionner quant à ses chances de survie, mais elle sait que, malgré toute sa bonté, l'Empereur ne s'entiche pas des mourants.

« Est-ce un effectif temporaire ou permanent ? », questionne-t-elle d'une voix basse, glissant sa paume le long du torse pour sentir - moins bien qu'elle les entend - les palpitations des veines, les battements d'un cœur claudiquant.

Belle glisse son œil clair, tellement clair, presque blanc dans la lueur maladive de la pièce, vers elle et la considère. Stoïque un instant, puis celui d'après infiniment plus douce, elle rejette sa crinière rousse vers l'arrière avant de répondre lentement, une inflexion satisfaite se dégageant de sa voix à la manière d'un ronronnement.

« L'empereur semble placer beaucoup d'espoir en sa permanence. ».

Gemini sourit.

« Ravie de faire ta rencontre », commence-t-elle en un murmure qu'elle laisse voleter, mais qui résonne, dans son crâne, comme une tornade.

« Aap lambe samay tak jiyen. ».

-

Han Yun-Jin respire la dérision et de le constater si peu impressionné par la grandiloquence de mes discours me donne envie de vomir d’amusement. Il m’apparait comme cette friandise rancie qu’on aurait ciré jusqu’à ce qu’elle luise, un bonbon acidulé qu’on a trop enduit de sucre.

Je veux le fracasser, libérer le mucus noirâtre qui germe à l'intérieur, le faire suinter et éclabousser les cuisses de ces dames qu'il se targue tant d'impressionner. Je veux le faire pleurer, l'étouffer avec les pans sirupeux de son arrogance. Je veux lui faire comprendre.

Que le Dôme s'affaisse, que le tissu dimensionnel tremble et qu'il me faut des couleurs, des âmes, pour le tenir en place. Les craquelures dans la stratosphère digitale, pixellisant les contours des nuages, noircissant l'oxygène desservant les Dévoré, sont des signaux que je ne peux ignorer. Je dois prendre soin de cet endroit, de ce berceau de mon individualité, je dois le protéger et si je dois le détruire pour y parvenir, je me jetterai dans le feu de la discorde. Tout faire exploser pour mieux reconstruire, tout mettre à néant pour mieux recréer.

Mes Dômes, demie lunes éthérées, sont des exemples de mes desseins, œuvres imparfaites que je dois perfectionner.

Tu es temporaire, Yun-Jin, mais tu ne mourras pas. Les Dévorés qui pénètrent mon empire rejoignent le courant immortel de mon âme et fleurissent, comme des poèmes en kaléidoscope, contre le relief de l'enveloppe corporelle que j'ai décidé mienne. Ils sont l'essence qui alimente cette dimension, planète aigrie, que ceux avant moi ont vicié, ont prise pour acquis.

Je la garderai, je l'élèverai, mon royaume de rien, mon trône brisé. Je la parerai d'or et de joyaux, je la vautrerai dans la lumière que ses anciens dirigeants ont voulu lui arracher et ensembles, ensembles, ensembles, nous existeront en nous opposant, en réfutant les gestes de ceux qui ont voulu nous détruire.

Et ce Ciel qui filtre dans les remparts de mon cerveau, mal rongeant de par la douceur, est-il une illusion ou une projection, un enfant, qui dans l'au-delà spatio-temporel, rêve des choix alternatifs qu'il aurait pu faire, regrette. Il arrache le dispositif prototype du dos de Yun-Jin et je contemple le sang qui gicle, qui éclabousse le joli carrelage des coulisses. Entre mes synapses, je hurle contre les contours de ce désir, inévitable, impénétrable, que représente le Ciel. Je hurle, je hurle, à l'extermination, à l'ablation de ce que nous ne serons jamais.

Yun-Jin tombe, on le rattrape et mes yeux clignotent, mille couleurs pour te satisfaire, contre la silhouette de Zakuro. Il me lâche le cadavre dessus, retournant vers la salle à manger, la salle de réception, pour traquer un invité surprise dont la conscience m'échappe déjà. Mes crocs s'enfoncent dans la chair du Général Yun-Jin et je déchire, je déchire, je déchire, plus hâtivement qu'anticipé, sans grande fête pour auréoler la mort. Les couleurs grimpent sur ma peau.

Zakuro s'écarte et je sais, j'espère, que nous ne nous reverrons pas.

Jonah, regarde-moi.

Tout explose.

-

Eden contemple le hall du Dôme Huit à la manière d'un hibou courroucé, déjà agacé de devoir insister sur une hausse temporaire de la sécurité de l'endroit pendant qu'il en quitte la protection pour rejoindre ses compères... ailleurs.

Les révolutions, à l'extérieur, là où les pluies acides déferlent en ce simulacre désolant de l'endroit auquel l'Empereur l'a arraché, ont récemment gagné en ardeur et si la solution de Bay est d'apposer son joug par la violence, les morales d'Eden diffèrent. Toutefois, là où les généraux affectés à la gestion des différents Dômes entretiennent un rôle de gardien, ils sont aussi les coursiers auréolés de l'Empereur. Il ne veut pas ressembler à ces politiciens mensongers, il ne veut pas s'apparenter à ses soldats qui l'ont autrefois - dans une autre vie - acheté. Et pourtant.

Il en est est le sbire conciliant.

Gemini lui sourit lorsqu'il approche, après un bref voyage - transporté par une Porte -, le salue d'un signe de main auquel il répond d'un coup de menton. Le Dôme Un est ce lieu de ralliement, la demeure de Belle et de leur sauveur, est le centre des opération régissant la société interne de Blisterdome C'est un endroit se voulant un macrocosme dans un océan de microcosmes.

La salle de conférence dans laquelle ils ont été convié est apprêtée au goût de son général et Belle est, presque fièrement, adossée contre l'une des grandes fenêtres qui laisse entrevoir la désolation du monde extérieur. Smile, près d'elle, se montre fidèle à son patronyme et entretient une conversation paisible, un siège de normalité au sein de l'amphithéâtre de leurs vies.

La pluie s'écrase contre le verre de la fenêtre sans que l'acide ne le ronge. Eden contemple les alliages moléculaires qui rendent ce miracle possible, vrillant de son esprit les formules et les combinaisons envisageables. Ils songe passer, lorsque jugement sera rendu, lorsque mission sera terminée, dans le bureau d'Elmond pour investiguer.

Les voix se taisent lorsque l'Empereur pénètre la pièce, flanqué de ses scientifiques, Elmond et Enzo. Son sourire clignote à la manière d'un stroboscope et ses yeux pétillent d'une fureur qui, selon Eden, semble toujours maniérée. Il lève ses mains au niveau de sa tête, comme pour les inviter au cœur d'une étreinte qui ne vient pas, et les replis de ses manches chutent jusqu'à ses coudes, dévoilant les tatouages mouvant, fresques colorées, qui parent sa peau.

Ses lèvres s'écartent et sa voix s'hérisse, crissante, violente, dissipant tout doute quant à la nature de leur présence ici. Ils partent en guerre, soldats magiques, et la marque dans sa paume gauche, cristal bleuté, pulse son adoration, son appartenance.

« Aujourd'hui, nous envoyons notre message au Ciel, nous imposons la dangerosité de notre présence à celui que trop d'entre-nous appelle l'Original, mais qui n'est rien de plus qu'une coïncidence, qu'un choix qui aurait pu s'arrêter sur n'importe qui d'autre. ».

Ils sont cette parade d'être innommés, fœtus gangrénés, tous en rang dans l'attente du moment où ils devront activer leurs Portes pour mener les desseins de l'Empereur à bien. Ils sont ces soldats d'audace, de choix, de douleur, cadrés en perpendiculaire à l'entité qui les a récupérer d'entre les griffes de l'enfer. Une deuxième chance, voilà ce qu'il chasse, alors que l'Empereur les considère de par-delà la forêt de ses cils noirs. Bay dévoile ses dents, Belle acquiesce doucement, Doctor ajuste ses lunettes, Gemini se rembrunit, Indigo ne cille pas, Mirror demeure muée d'inertie et Smile vibre, vibre, d'ambition.

« Aujourd'hui, nous faisons trembler la résolution du Ciel, nous faisons grelotter son choix et nous terrifions l'amoncellement d'irradiés qui n'ont rien à vous envier. ».

Eden se demande si le Ciel de l'endroit où ils se voient envoyé pleure comme celui de Blisterdome, pleure comme celui de la dimension qu'il a tué.

« Aujourd'hui, nous existons. ».

Ils déphasent en unisson.

Mer 14 Oct - 16:56

LE THYRSE.

1. Doctor.

Il a posé contre ses yeux les verre minuscules d'une paire de lunette dont il a perdu l'usage depuis longtemps. Mais il a cet orgueil qui ne le lâche pas, une tendance à l'élégance qui aujourd'hui encore, appuie contre sa peau, et spécifiquement, contre son nez. Dans le miroir de l'appartement qui lui est réservé, il y a le reflet morne et fatigué d'un visage qu'il ne cherche pas à illuminer tant qu'il est en mesure d'en conserver l'apparence stricte et polie du dandy qu'il se complet à adopter
.
Il a posé sur son nez ces lunettes devenues inutiles depuis le temps et les techniques, ces substituts terrifiants, d'un amour alien qui a modifié son corps, amélioré ses conditions, et Doctor, irradié depuis longtemps, apprécie toujours autant se donner cet air intellectuel qui passe par le port des accessoires en verre. Il se sent toujours un peu superficiel, ça le fait doucement sourire.

On l'appelle Doctor, parce que c'est ce qui lui colle à la peau. Mais à côté d'Enzo, depuis l'arrivée de ce dernier, même les plus jeunes, parmi les Dévorés, ont pris conscience que ce n'est pas une réalité à laquelle il faut adhérer.

Autrefois, il était boucher, après tout. Dans un univers rapiécé, sans beauté, sans ordre, sans harmonie, sans Empereur. Un territoire dans lequel il a regardé couler sa vie en essayant de se retenir aux fils trop fragiles qu'étaient les arts de sa dimension. Mais ni le fait de constamment se raser, ni le fait de trembler sur les notes d'une symphonie n'ont jamais résulté en cet objectif raffiné qu'il a trouvé ici. Ici, tout le monde possède sa place, son ordre, et même couper un morceau de viande vient trouver tout son sens. Ici, il se sent vivant. Ici, il se sent équilibré. Ses mains ne tremblent plus, sa pensée a cessé de chanceler depuis longtemps, et il est prêt à tout pour conserver cette harmonie. C'est ce qu'il croit.

Après tout, cet endroit est un Eden que dieu lui-même avait abandonné. Un Eden dans lequel une âme plus acharnée que le destin a tendu ses doigts et a creusé le sol, pour élever, pour ériger des ramparts à ce qui devait représenter un extrat miraculé de l'humanité.

Doctor croit en la beauté de ce projet. Il croit en cet art méticuleux, organisé, sociologique d'un fondement organique, articulé. Il croit que si l'ordre est maintenu, rien ne peut arriver.

Alors il sait à quel point il faut protéger ce système fragile, il sait à quel point l'illusion doit rester efficace. Tout ceci est un songe. Il n'est pas naïf. Mais Doctor veut protéger ce monde, conserver cet équilibre dans les Dômes, assurer la persistance de ce rêve désabusé pour ceux qui rampent vers un jour de plus à vivre. C'est un amas d'espoirs et d'attentes que Doctor veut entretenir et continuer à cultiver.

Alors, puisqu'il est interpellé par un ordre direct, Doctor se promet qu'aujourd'hui encore est une possibilité de renouveller sa promesse, de répéter sa loyauté. Il est invité à se rendre dans la salle de conférence, et figure pâle qui se déplace sans que l'on vienne l'interpeller, Doctor trace son chemin jusqu'à ce destin qu'il veut voir ciselé dans la perfection.

Les ordres de l'Empereur sont absolus, et alors qu'il pénètre la salle de conférence, il s'étonne du calme nerveux, de la tension folle qui se concentre et se presse entre les recoins de chaque mur. Il y a cette fébrilité avide, et Doctor sourit, sourit.

Aujourd'hui, assurément, est magnifique. Il va se passer quelque chose de merveilleux, il en est persuadé.

Il s'assied, près de Gemini, et sourit doucement, au visage incliné de la femme avec qui il partage l'honorable chance de travailler ici, d'exister en ce moment présent. Peu importe ce qui arrive, se dit-il-

"Peu importe ce qui arrive, nous sommes certains d'en tirer un enrichissement personnel, n'est-ce pas ?"

Ses yeux glissent sur les autres. Comme lui, ils tiennent une Porte. Comme lui, ils attendent.

"Enfin."

Il en frémit, comme un enfant, d'excitation. Les portes s'ouvrent et Doctor a ce sourire qui s'épanouit sur sa face, et contre son coeur.

Aujourd'hui.

ENTRE TES DOIGTS.

2. Mirror

« Ce qui ne se reflète pas dans un miroir, ce sont les odeurs. »

Les haltères remontent en cette terrifiante menace de s'écraser sur sa face. Elle imagine la chute, elle imagine le poids, elle imagine la douleur, elle imagine, aussi, la satisfaction que cela serait que d'éprouver l'écrasement par un outil qu'elle utilise pour tuer sa haine à l'égard de son corps. Elle imagine le bruit des cartilages de son nez crisser, se froisser, elle imagine le sang, elle imagine les muqueuses se mêler à la sueur, elle imagine, et les bras tendus, son mouvement rendu stagnant, elle est cette femme qui soudainement, soudainement, sourit, le dos contre le sol, les aisselles mouillées.

Elle se sent de meilleure humeur qu'elle ne l'était lorsque, maussade, elle a décidé de faire de l'exercice pour essayer de se sentir mieux. Et elle a réussi.

Elle n'est pas faible, elle n'est pas faible. Aujourd'hui est une journée particulière, et en reposant les haltères, Mirror se redresse. On lui annonce, -par le biais d'un "On" en joli costume d'apparat-, que tout est prêt, et elle peut envisager se diriger vers le point de rendez-vous

Ses cheveux sombres sont hérissés par la sueur. Et son cœur est hérissé par l’excitation, par ce frisson violent qui la frait crisper ses doigts. Pas de Bay, pas de Belle pour l’écraser dans ses émotions, cette fois. Elle sent, au bout du chemin, en se redressant lentement, cette promesse cinglante.
Elle n’a pas besoin de qui que ce soit pour se le prouver et aujourd’hui en devient la preuve. Elle n’est pas faible, elle n’est plus faible.
Aujourd’hui, elle va prouver qu’elle existe.

A LE GOUT DU SANG.

3. Indigo.

Elle est déjà installée lorsque l'Empereur entre.

Déja installée, ses petits pieds enfoncés dans le sol, ses genoux ramenés contre sa poitrine, et piaf informe, ses mains pressées contre ses chevilles, elle a l'air d'un enfant qu'on a grondé et mis dans un coin. Elle ne tremble pas, ne remue pas un cil, et quand l'Empereur se dévoile à la manière d'une bombe nucléaire qui explose au ralenti, elle est ce trou noir prêt à tout absorber.
Tout le temps, tout le temps, elle est prête à tout.

Et la magie s'opère toujours à ce moment là. Quand elle l'entend, quand elle perçoit sa voix. Quand la vision est dépassée par ces ondes qui viennent flirter avec son tympan, et qu'il vient exister, littéralement, à l'intérieur d'elle. Quand elle peut le sentir, tout au fond de son oreille, et qu'il y déclame les plus belles choses.

Quand elle se sent enfin prête à manifester qu’elle existe, pour lui. Quand il vient attester que c’est quelque chose à prouver, à établir, que c’est aujourd’hui.
Alors ses lèvres, dans ce mouvement trop souvent oublié, bougent rien qu’un peu.
Et c’est déjà vraiment bien.
Elle veut continuer à se sentir comme ça.

ET LE PARFUM.

4.Smile.

Aujourd'hui. Aujourd'hui.

Ils ont reçus l'ordre qui est arrivé empaqueté avec une porte aux coordonnées déjà spécifiées et Smile est installé, les épaules ouvertes, sur ce siège qu'il veut trône de sa dynamique, de son excitation. Pulse en lui cette énergie qui murmure une promesse à laquelle il se voue, corps et âme. Cette fois, il n'y aura pas de faute. Contrairement à la dernière fois, où le garçon aux cheveux verts lui a éclaté contre la nuque le rebord d'une chaise en bois, cette fois-ci, il n'y aura pas de bavure. Il resserre ses doigts contre son propre quadriceps, et dans cette crispation nerveuse flirte les menaces d'une revanche que Smile patiente, minutieux.

Les rumeurs marmonnées et sifflotées qui chuintent autour de lui font ce bruit blanc, constant, qu'il n'est pas habitué à autre chose qu'à entretenir lui aussi. Mais en cet instant, il écoute, il attend, et près de son tympan, incrusté dans son lobe, l'emeraude a cet éclat glauque, sinistre, qui ne résonne que trop avec la forte résolution dans laquelle Smile se vautre.

Il ne fera pas d'erreur. Pas cette fois-ci. Il ne se permettra pas la moindre inattention, ne prendra aucun risque qui ménera à l'échec. Non. No way, no fuckin way-

Il a cessé de sourire depuis des heures et la main refermée sur sa Porte, il patiente avec cette stature de prédateur. On ne lui parle. Pas encore. Ce n'est pas le moment.

Lorsqu'Eden rentre, lorsque Bay rentre, ses yeux viennent, vipères mordantes, mais il se force, il grimace, et quand Gemini revient, le rictus habituel, presque calme, est de retour sur sa bouche.

Belle est enfin là. Doucement, tranquillement, il l'accueille, avec ses mots, avec cette douceur toute teintée de respect, de tendresse, d'admiration. Elle trône et il la regarde.

Il n'échouera pas, cette fois, et quand Il rentre, quand l'Empereur apparait, il a récupéré sa verve, il ricane déjà sur des mots qu'on tait, il se montre attentif. Ses yeux, ultimement, se sont décroché de Belle, se sont posés sur quelque chose d'encore plus magnifique, d'encore plus inaccessible. Et comme à chaque fois, ça lui a fait encore plus mal. Mais la douleur est ce manteau dans lequel il a suturé sa joie.

Le corps tendu, préparé, il écoute, et ce n'est plus de l'énervement, ce n'est plus de la frustration qui rutile en lui.

C'est ce désir embrasé de contaminer les lèvres de l'Empereur avec son nom.

« Aujourd'hui, nous envoyons notre message au Ciel, nous imposons la dangerosité de notre présence à celui que trop d'entre-nous appelle l'Original, mais qui n'est rien de plus qu'une coïncidence, qu'un choix qui aurait pu s'arrêter sur n'importe qui d'autre. »

C'est tout son monde, désormais. Il veut que son créateur sourît. Cette nouvelle vie, cette seconde chance : il veut le mériter. Il veut que l'Empereur sourisse.

« Aujourd'hui, nous faisons trembler la résolution du Ciel, nous faisons grelotter son choix et nous terrifions l'amoncellement d'irradiés qui n'ont rien à vous envier. ».

On active les Portes. Smile tremble, tremble si fort, sans parvenir à se contrôler. Il tremble, chair fragile infusée dans le bouillon de ses désirs, de sa volonté. Aujourd'hui, aujourd'hui pour sûr-

« Aujourd'hui, nous existons. ».

DE SA VOIX.

5. Samuel.

Aujourd'hui.

La lame entre ses doigts pénètre l'agrume et elle pèle minutieusement, le citron que Jonah convoite. De ses yeux sombres, cernés, il manifeste un désir qu'elle se plait à frustrer. Ça gicle entre ses doigts.

"Tu sais."

L'allemand est ce langage dont elle aime encore user, lorsque parfois, comme maintenant, elle est seule. Elle a appris le japonais, sur un caprice, pour établir une connexion plus aisée avec l'autre homme, Enzo-sensei, et la majorité de ces êtres parasités, symbiosis, dont il a la charge tacite. Elle sourit. Ici, dans le territoire confortable du bureau esseulé, sous le plafond en verre contre lequel la pluie claque toujours trop fort, elle a cette satisfaction un peu nostalgique, et c'est confortable, après tout. Elle en redemanderait presque. Jonah n'est jamais très prompt à faire la conversation, mais l'allemand a le mérite de la faire se sentir moins heurtée à de l'adversité.

"Nous allons devoir nous séparer, aujourd'hui. Peut-être pour quelque temps. J'ignore encore le schédule précis du plan que nous avons à suivre. Ce que je sais, c'est qu'aujourd'hui, tu n'as pas besoin de t'inquiéter de ce que je peux essayer de te faire remonter."

Elle lui sourit, il y répond doucement, en l'imitant, par ce processus timide qu'elle a fini par considérer comme attachant, et ses mains à elle se tendent. Il ne recule même plus, maintenant.

"Mais nous nous reverrons rapidement. Prends la liberté de te reposer."

Le cadran indique qu'il est l'heure, maintenant. Un voyant s'allume, on la prévient qu'elle est attendue. Elle se redresse, dépose la lame dans un trousseau qu'elle verrouille, puis range. Le citeon, dans sa main, est écorché, fileux, et ça coule entre ses doigts, ça irrite les minuscules coupures qu'elle se rouvre constamment.

"Jonah."

Elle vient trouver sa gorge, avec sa main qui appuie contre la jugulaire de l'être, de la chose, et les électrodes s'étirent sous le mouvement d'une pression qu'elle instaure.

"Si nous réussissons aujourd'hui, demain-, si nous réussissons cette mission-."

Ses ongles sont enfoncés contre cette peau élastique, pâle, et avec l'autre main, celle qui tient le citron, elle vient le presser contre les lèvres de la créature. Comme un baiser, comme une pomme qu'on enfonce dans le groin du lard, elle appuie, elle appuie, et Jonah ouvre ses lèvres, en plissant ses yeux. Elle veut savoir.

"- crois-tu que cela te ferais plaisir, si l'opportunité venait à se présenter, de les rencontrer ?"

Elle presse, sans retenue, maintenant, et le citron s'enfonce impitoyablement. Ça se fend, ça se crève, et ça se met à couler. L'agrume et la salive débordent, les lèvres sont étirées à leurs maximum, et le menton de Jonah est cet autel de zestes explosées et de mousse blanche qui s'amassent. Il a les yeux grands ouverts et les cils trempés, avec sa respiration qui s'est arrêtée. Il a l'air de-

Erlebnis.

Alors Samuel vient chercher la mandibule, referme ses phalanges sous le maxillaire, et elle le force à refermer, elle le force à mordre. Ça explose dans sa bouche, sous ses dents, et elle le contemple brouiller son visage en cette expression si typique, si humaine, elle contemple l'amertume qui le fait grimacer. Ses yeux se sont mouillés, crispés. Disparus, les grands yeux supplicateurs qui viennent titiller ses désirs à elle, disparus. Son visage est ce condensé d'un trop plein intense qu'elle veut voir barbouillé partout, longtemps, et elle écoute, fascinée cette déglutition suffoquée, cette respiration étranglée, elle fixe cette langue pâle qu'elle veut déchirer. Elle est fascinée, amusée, veut réessayer, veut le voir mâcher plus, veut le voir avaler. Mais, mais-

"Très bien."

Elle embrasse son front, lui abandonne le cadavre du citron dans la gueule. Il tousse, il s'étrangle, et elle perd, rien qu'un instant, ses doigts dans ses cheveux : pour mieux lui griffer le crâne, pour rappeler sa dominance.

"Nous nous reverrons plus tard. Profite bien, n'oublie pas de te reposer."

Et l'idée de lui qui dort la fait sourire. Elle l'abandonne, comme convenu, rien que pour quelques temps. Chaque chose, elle se le répète, chaque chose en son temps. Pour le moment, il s'agit de se concentrer sur sa prochaine destination. Alors elle sort dans le couloir en essuyant ses doigts, humides, poisseux, contre sa blouse, contre ses vêtements.

(...)

Ils sont, silencieux, frémissants, ces soldats mus par l'adoration, que Samuel contemple en souriant. Elle est droite, minuscule et discrète, aux côtés de cet être, et Enzo-sensei, de l'autre côté, a l'air humain, si humqin, probablement autant qu'elle. Elle l'écoute taire les rumeurs, elle écoute le froissement de soie de son kimono qui glisse le long de ses bras, et elle pose les yeux, rien qu'un instant, sur les camaieux mouvants de ces motifs de chair qu'il exhibe. Bientôt, bientôt, se dit-elle, elle en rencontrera un autre. L'original, puisqu'il est ainsi nommé. Celui qui a pris son coeur et l'a froissé entre ses doigts, refusant de comprendre, refusant d'écouter. Elle va le revoir, elle va le retrouver, et elle ne sait pas exactement ce qu'elle ressent.

Satisfaction-frustration-avidité ? Elle peint ses émotions avec les nuances de la fébrilité et alors qu'ils se taisent tous, pour l'écouter parler, elle dans la tête un brouhahas d'idée. Ça gicle, ça fuse, et elle est, au milieu de tous les autres, cette femme qui sourit, comme eux, mais pour d'autre raisons. Elle veut le prouver, elle aussi, qu'elle eciste, et ça ne peut se faire que dans la considération de cette collection des yeux, du coeur : elle veut tous les voir, tous les considérer. Les aimer, les adorer, les comprendre et les disséquer. Elle est prête, plus que jamais, et le ciel est à portée de doigts.

Mais elle le regarde.

Elle le regarde lui et elle sait que ses pupilles se sont dilatées, que son coeur s'est accéléré. Elle veut le baiser. Elle veut l'ouvrir, le pousser contre un mur, lui enfoncer du sulfure dans le coeur, elle veut l'embrasser. Elle veut le regarder. Elle veut tant, tant, et rien n'a besoin d'être spécifié : elle veut tout ce qu'il peut lui donner. Elle veut continuer, elle veut le trahir, elle veut lui sucer les yeux, elle veut le caresser et elle veut le regarder, encore et encore et encore.
Elle veut tout ce qu'il est, tout ce qu'il représente, tout ce qu'elle n'a pas encore découvert.
Elle veut tout et il n'y a pas de fin, et en cela, en cela il est merveilleux.

Alors elle se tait, elle se calme, elle est cet animal tapi qui patiente. Elle peut attendre, longtemps, elle sait que les choses vont finir par arriver.

Elle sait que son heure est à venir, qu’elle va parvenir à réeussir. Ils sont en train de se rapprocher les uns des autres, ces éclats de Mana. Ils sont en train de coller entre leurs existences un ciment dont ils ne pourront se défaire et elle veut les regarder de plus proche, avant que cela n’arrive. Elle veut les voir, elle veut les regarder, elle veut attester ce qu’elle sait déjà : dans sa chair, dans son sang.
Ils existent.

Regarde toi.
Tu existes, devant moi.